Titanes arrodillados, sastrecillos ponerse en pie. Nos hemos alzado. Nos hemos vuelto a alzar. ¿De donde sacamos energías? Nadie lo sabe. Ni nosotros mismos. El fuego que arde, el fuego que ejerce de fuerza motriz, incendia nuestros sueños y los eleva en llamas.
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A la desierta plaza
conduce un laberinto de callejas.
A un lado, el viejo paredón sombrío
de una ruinosa iglesia;
a otro lado, la tapia blanquecina
de un huerto de cipreses y palmeras,
y, frente a mí, la casa,
y en la casa la reja
ante el cristal que levemente empaña
su figurilla plácida y risueña.
Me apartaré. No quiero
llamar a tu ventana... Primavera
viene ?su veste blanca
flota en el aire de la plaza muerta?;
viene a encender las rosas
rojas de tus rosales... Quiero verla...
Una bitácora de un trío (convertido en cuarteto)que hablará de la actualidad, de curiosidades, de sus vidas, de sus gustos;siempre con la total LIBERTAD. Con la intención de transmitir lo poco que saben, de provocar a más de uno y sobre todo, hacer pensar. De como acabará esta aventura, no tenemos ni idea; éso es algo que solo el tiempo lo dirá...
Música
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El Club De Los Poetas Muertos
A la desierta plaza
conduce un laberinto de callejas.
A un lado, el viejo paredón sombrío
de una ruinosa iglesia;
a otro lado, la tapia blanquecina
de un huerto de cipreses y palmeras,
y, frente a mí, la casa,
y en la casa la reja
ante el cristal que levemente empaña
su figurilla plácida y risueña.
Me apartaré. No quiero
llamar a tu ventana... Primavera
viene ?su veste blanca
flota en el aire de la plaza muerta?;
viene a encender las rosas
rojas de tus rosales... Quiero verla...


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