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A la desierta plaza
conduce un laberinto de callejas.
A un lado, el viejo paredón sombrío
de una ruinosa iglesia;
a otro lado, la tapia blanquecina
de un huerto de cipreses y palmeras,
y, frente a mí, la casa,
y en la casa la reja
ante el cristal que levemente empaña
su figurilla plácida y risueña.
Me apartaré. No quiero
llamar a tu ventana... Primavera
viene ?su veste blanca
flota en el aire de la plaza muerta?;
viene a encender las rosas
rojas de tus rosales... Quiero verla...
Una bitácora de un trío (convertido en cuarteto)que hablará de la actualidad, de curiosidades, de sus vidas, de sus gustos;siempre con la total LIBERTAD. Con la intención de transmitir lo poco que saben, de provocar a más de uno y sobre todo, hacer pensar. De como acabará esta aventura, no tenemos ni idea; éso es algo que solo el tiempo lo dirá...
jueves, 24 de mayo de 2012
No pasa nada.
Atardece en León. Parece ser un jueves más, pero no. Te conectas al Tuenti y sabes que no va a estar ninguno de tus amigos. Todos, absolutamente todos van a estar allí. Ya te lo han advertido. Sus miradas de extrañeza cuando escuchaban el que no irás te lo decían todo. Es el día de la Espicha de Industriales. El evento del año, bien conocido por toda la ciudad. Espicha, para los que no son autóctonos, es otra manera de decir macro-botellón universitario. Eso sí, cuenta con el consentimiento de todos que prefieren callar, no se vaya a revolver la fiera. Y a la mañana siguiente habrá que llamar a barrenderos extras para que se ocupen de limpiar los destrozos. Pero no pasa nada. Nunca pasa nada. Esto, al fin y al cabo, es normal. Perfectamente normal. Ir a emborracharse a la universidad. Luego pretendemos defender la educación pública y diversos derechos sociales. Pero nos faltan armas. Nos faltan valores. Y supongo que la batalla está perdida. Por eso escribo esto, para vaciar la conciencia, igual que el que tira de la cadena del váter. Todo, ya, sigue su curso. Inamovible
Música
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El Club De Los Poetas Muertos
A la desierta plaza
conduce un laberinto de callejas.
A un lado, el viejo paredón sombrío
de una ruinosa iglesia;
a otro lado, la tapia blanquecina
de un huerto de cipreses y palmeras,
y, frente a mí, la casa,
y en la casa la reja
ante el cristal que levemente empaña
su figurilla plácida y risueña.
Me apartaré. No quiero
llamar a tu ventana... Primavera
viene ?su veste blanca
flota en el aire de la plaza muerta?;
viene a encender las rosas
rojas de tus rosales... Quiero verla...


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